Shkup, 8 mars 2026, (MIA)

Darko JANEVSKI

Është viti 1940. Ose ndoshta viti 1942. Një kohë mjerimi, aksidentesh, gjaku, frontesh, trupash të therur ushtarësh të rinj të shtrirë në llogore me baltë në ndonjë vend të huaj, në vend që të ulen në parqet e vendit të tyre me vajzat e tyre. Dhe është koha e refugjatëve. E atyre që ikin nga torturat, nga kampet, nga Gestapoja, nga vdekja.

Të dy takohen në Francë. Është viti 1942 dhe ndërsa në lindje gjaku rrjedh në përrenj, në perëndim është qetë. Por jo për mijëra si ata. Ata janë refugjatë, të përndjekur nga shpirti i vdekjes, të cilët kanë vetëm një çantë të vogël dhe shpresën për të arritur tokën e lirisë përtej oqeanit.

Këtu, në Paris, qytetin e dashurisë, ata bien në dashuri. Dhe së bashku kërkojnë shpëtim. Ai është disa qindra kilometra larg në Lisbonë, nga ku anijet nisen për në Amerikë. Një vit tjetër frike, pa shpresë, pasiguri kalon dhe më në fund ata mbërrijnë atje. Të dy janë të dashuruar, kanë bileta anijeje dhe pasaporta me viza hyrjeje me të cilat, pa frikë se do të kthehen prapa, do të lundrojnë pranë Statujës së lirisë. Për disa, bota është ferr dhe për disa si ata, tani duket si fundi i një historie që është njëkohësisht e tmerrshme dhe përrallore. Pas të gjitha arratisjeve, persekutimeve, torturave dhe stuhive, dy shpirtra të ngjashëm, dy shpirtra që tashmë janë bërë një, do të gjejnë lumturinë dhe paqen. E tëra çfarë mbetet është të kalojë nata, të vijë mëngjesi, të hipin në anije dhe ajo të niset.

Është vetëm një gjë që nuk e di. Helenën e tij, për një kohë të gjatë aj është e sëmurë. Që nga Parisi. Është 25 vjeçe, ndoshta 30 vjeçe e re, por rëndë e sëmurë. Ajo e fsheh me sukses, ndjen diçka, sheh që herë pas here është e dobët, e pafuqishme, por stuhia e fatit të refugjatëve nuk e lejon ta shohë. Ta kuptojë, ta përballojë. Ata janë në Lisbonë në mbrëmje, anija do të lundrojë nesër, duhet të hipin në të - lumturia është afër, ajo shtrihet në shtratin e dhomës së mjerueshme të hotelit me një buzëqeshje në fytyrë që fsheh dhimbjen që i përdredh buzët për t'u çlodhur, për të mbledhur forcën për nesër, mbyll sytë dhe vdes. Dhe ajo ishte kaq afër.

Ai e sheh, tani e kupton, tani e kupton se ndërsa ikte nga vdekja në kampe, nuk e pa vdekjen e saj nga sëmundja. Papritmas, për të, bota shembet, përralla zhduket dhe ferri i errët kthehet. I fut kartat dhe pasaportat me vizat në xhep, del në skelë, shikon anijen në të cilën duhej të ishin të dy nesër dhe pastaj i afrohet një burri tjetër i cili ashtu si ai, e shikon anijen me habi.

"Do dy bileta dhe dy viza?" e pyet ai!

I huaji është gjithashtu një i arratisur. Edhe ai e ka dashurinë e tij që e pret në dhomë dhe ai, i pafuqishëm për të bërë asgjë sepse nuk ka para, as bileta, dhe edhe nëse do t'i kishte, ato do të ishin të pavlera sepse nuk ka viza, qëndron këtu, duke parë anijen dhe oqeanin. Ai ka 64 dollarë dhe i duhen 300 hyn në kazino, i dëshpëruar, humb 59 dollarë dhe me pesë të mbeturat qëndron në skelë. Ai dhe dashuria e tij janë të dënuar të qëndrojnë këtu, në Lisbonë dhe të presin derisa një ditë të internohen përsëri atje ku i pret kampi dhe vdekja. Dhe pastaj burri i pafat i Helenës i afrohet. I arratisuri tjetër me një dashuri tjetër, i cili, ndryshe nga ai, ka bileta, ka viza, vetëm se Helena nuk është më atje.

"Doni dy bileta anijeje dhe dy viza? Mos kini frikë, unë nuk jam polic. Kam vetëm një kusht. Rri me mua sonte, nuk dua të jem vetëm dhe më dëgjo – i thotë ai burrit të pafat me pesë dollarë në xhep dhe një gruaje që e pret pa ndihmë në dhomë.

Burri i Helenës fillon historinë, tregon, lë një dëshmi për dy shpirtrat, njëri prej të cilëve është larguar tashmë dhe tjetri nuk do ta lërë atë. Helen ka vdekur, fakti që ai do të qëndrojë në Lisbonë dhe nuk do të shkojë në Amerikë nuk do ta ndihmojë atë në asnjë mënyrë, ai ka biletat, ai ka paratë, mund të hipë lirisht në anije dhe atje, përtej oqeanit, të fillojë një jetë të re. Pse jo, një jetë që mund të jetë e lumtur.

Por ai nuk e do këtë. Ai nuk do ta lërë Helenën e vdekur, sepse e di që atëherë trupi i tij do të largohet me anijen, por jo shpirti i tij. Ajo, shpirti do të qëndrojë këtu, në dhomën e tij, pranë atij shtrati prej hekuri, të dy janë një dhe nëse ajo qëndron këtu, edhe ai do të qëndrojë këtu. Liria, Amerika, jeta e re - nuk kanë asnjë vlerë për të pa të. Ai e di që një ditë policia do ta arrestojë, do ta deportojë prapa, ndoshta do të përfundojë në një kamp, ​​që do të thotë vdekje, sepse ai është tashmë në librat e Gestapos, por ai thjesht nuk mund ta tradhtojë Helenën. Dhe largimi do të thotë pikërisht këtë - tradhti. Dhe ai mund të tradhtojë gjithçka, mund ta tradhtojë veten, por nuk mund ta tradhtojë atë. Dhe nëse largohet dhe e lë atë në atë dhomë, ai do të bëjë pikërisht këtë.

Dhe ai tregon, flet për kohën e tyre së bashku, për luftën e tyre të përbashkët, për dy zemrat që ishin së bashku në atë kohë fatkeqësie dhe të cilat, pikërisht sepse ishte një kohë fatkeqësie, pikërisht sepse ishin së bashku, ndiheshin të lumtur.

I huaji dëgjon, mendimet e tij vazhdimisht kthehen herë këtu, herë në dhomën e tij dhe tek e dashura e tij që e pret me pasiguri dhe shqetësim, mbrëmja kalon dhe më në fund, në mëngjes, pasi burri varros Helenën, ai kthehet dhe i jep biletat dhe pasaportat me viza. Ai u thotë lamtumirë atyre, dokumenteve që nënkuptojnë jetë, ngrihet, shikon edhe një herë anijen dhe niset në rrugë, vetëm me valixhen në dorë. Ku? Në Legjionin e të huajve apo në vdekje? Nuk e di. Por midis vdekjes në një kamp dhe jetës pa jetë, pa shpirt, ai zgjedh të dytën. Helena është larguar, ai e ndjek atë. Dy shpirtra dhe dy trupa që janë bërë një shpirt dhe një trup shuhen, dy shpirtra të tjerë që marrin një copë dokumenti me një vulë mbi to vijnë në jetë.

Kjo është "Nata në Lisbonë" e Remarkut. Ndoshta jo shumë me mjeshtëri dhe kjo është e sigurt, jo plotësisht në të gjitha detajet, e treguar me saktësi nga unë, por sot kur festoni 8 Marsin ajo "Natë" e Remarkut mund të jetë e vlefshme për t'ju kujtuar se duhet të festoni shpirtin që ju do që do të qëndrojë pranë jush dhe me koston e vetes, që nuk do t'ju braktisë edhe kur të jeni larg, për të festuar shpirtin që ju ruan. Karafilët nuk janë të rëndësishëm, buqetat, parfumet, çokollatat në formë zemrash dhe harqesh të kuq nuk janë të rëndësishme, darkat në restorante të shtrenjta nuk janë të rëndësishme, festat me pije në restorantet ku ju morën nga puna nuk janë të rëndësishme (të cilat mungojnë këtë vit sepse, o Zot, festa ra të dielën), as historitë për Roza Luksemburgun të cilën askush nuk e përmend as si datë më 8 Mars, si dhe historitë për të drejtat e grave që askush as nuk i konteston. Përveç nëse je një burrë që ka vendosur të bëhet grua dhe hyn në dhomat e zhveshjes së grave në dyqane për të provuar sytjena, tanga dhe këpucë me taka të larta dhe duke vepruar kështu, ke harruar të paktën të rruajë mjekrën. Diçka tjetër është e rëndësishme që as vdekja nuk mund ta heqë prej teje. Dhe kur e ke këtë, kur e arrin këtë, kur zgjat çdo ditë, çdo muaj, çdo vit, kur nuk do të kemi gra që kryejnë vetëvrasje me fëmijët e tyre, kur nuk do të kemi dhunë ndaj tyre, atëherë kur historia jote dhe e të gjithëve do të vazhdojë të tregohet edhe pas vdekjes, atëherë festa e 8 Marsit e ka arritur qëllimin e saj. Dhe nëse votove në zgjedhje dhe nëse Roza Luksemburgu e fitoi atë, ka kohë që nuk ka më rëndësi në këto rajone, sepse është shfajësuar. Po, ka vende në të cilat të drejtat e grave kërcënohen në mënyrë drastike. Ekziston edhe pabarazi. Por është një luftë, dhe sot nuk ia vlen të pish e të festosh për të, sepse sot më 8 Mars, nuk duhet ta kuptojmë si një luftë për të drejta, e cila siç fola më sipër, duhet të zgjasë çdo orë, çdo ditë, çdo muaj të vitit, por si diçka krejtësisht e ndryshme, diçka më e rëndësishme dhe që me sa duket, po bëhet gjithnjë e më e vogël.

Dhe unë në emër të MIA-s, të gjithë juve që festoni dhe respektoni 8 Marsin, në këtë dhe në çdo kuptim edhe nëse ishte vetëm për të gjetur një rast për të festuar diçka, marr të drejtën t'ju uroj festën dhe t'ju uroj gjithë të mirat. Dhe, prapëseprapë të shkoj të blej lule për çdo rast.